16 julio, 2019

Revista feminista y popular

Notas

23 marzo, 2018

IOSHUA, EL POETA DISIDENTE DEL CONURBANO

Por Revista Reviradas

“¿Adónde están los putos de mi raza? ¿Adónde están los varones trolos que enferman la patria? ¿Adónde están los míos? Los peores. Los apartados, los que se escurren por las calles arengando el deseo marica de cada hombre”. Ioshua.

Josué Marcos Belmonte nació en Haedo en 1977. Más conocido por su nombre artístico, Ioshua, fue escritor, ilustrador, diseñador, editor, dj, periodista y un acérrimo militante por la autogestión cultural y la libre identidad de las personas. También compuso música y realizó tres documentales. Entre 2010 y 2014 dirigió su propio sello editorial: Wachodelacalle. Como escritor, publicó nueve libros oficiales, además de fanzines, plaquetas de poesía y múltiples compilaciones. En 2015 murió a los 37 años, con el virus de VIH, en su casa de Merlo, al oeste del conurbano.

El universo de Ioshua es el de las calles de tierra, la cumbia y el rock, los pibes solos y tristes. Con irreverencia y honestidad brutal, contaba las historias de los “wachos” que sufren por la discriminación y el prejuicio pero que también se enamoran y gozan. Pibes que le escapan a los estereotipos sobre las masculinidades. Su obra, decía él, al comienzo se nutrió de las cartas que sus amigos presos les mandaban a sus madres desde el encierro.

En cada Feria del Libro Independiente y Alternativo (F.L.I.A.) en la Ciudad de Buenos Aires o en el conurbano se lo podía ver rodeado de sus libros y producciones. Los dibujos de pibes de gorritas transando o masturbándose llamaban la atención de cualquier visitante.

Sus ámbitos de pertenencia eran el conurbano y los espacios culturales del under porteño. Por las noches se lo podía ver en la Casona de Humahuaca o en el Pacha. “Ioshua nos enseñó a sacar poesía de las tripas”, dijo el poeta Juan Xiet.

Creó su propia editorial, “Wacho de la calle”, y publicó Los sentimientos, Cumbia Gei, Narrativa Gay Bonaerense y Malincho. Cumbia Gei es, quizás, su obra más conocida: un comic que en el que los pibes chorros roban besos a otros chicos a punta de pistola. Luego con Milena Caserola sacó “Luz y Fuerza”, una antología de poemas. Más tarde, la editorial Nulú Bonsai publicó Clasismo homo.

El poeta del conurbano siempre estaba haciendo. Hasta los últimos meses en los que los Hospitales y los médicos eran rutina. “Uno de sus últimos proyectos era lanzar una línea de ropa interior de hombre con sus poesías escritas en el calzoncillo”, contaba Xiet.

Fuentes: 

http://www.ramona.org.ar/node/56135

https://www.laprimerapiedra.com.ar/2015/12/todas-las-obras-acabadas-de-ioshua-un-amor-que-trasciende-a-quien-lo-ejecuta/

Blog de IOSHUA http://pijabirrafaso.blogspot.com.ar/

POEMAS DE IOSHUA

UN BESO POR CADA LAGRIMA Los muchachos han vuelto a dormir juntos. Han comido de la carne del otro. Han llorado lo suficiente. Han saciado la sed de leche. Han comprendido la belleza del amor Pues La belleza es un abrazo sin destino Un cuerpo que no duele Y es un beso por cada lágrima. El dolor es cargar la vida sobre los huesos. ADIOS Adios sera la primer palabra del inicio de nuestro romance. LO HE SOPORTADO TODO He soportado mil noches sin dormir He soportado mil desprecios en mi corazon He soportado mil enfermedades en mi cuerpo He soportado mil heridas en mis brazos He soportado mil cicatrizes en mi espalda He soportado mil golpes en mi cara He soportado mil pijas en el culo He soportado mil gramos en mi nariz Lo he soportado todo Todo Pero aun no he podido soportar Tu adios. RIEGA MIS ENTRAÑAS Mi cuerpo se desgarra cada tres dias Mis huesos se derriten cada mes Mi corazon se derrumba cada noche. Los varones no me han fortalecido han tomado de mi cada gota de simiente. Apenas podre dormir Sin tener algun recuerdo tuyo. Los desprecios me han debilitado La medicacion no ha sido suficiente. Aun enfermo de extrañarte Aun espero que vuelvas a entrar en mi cuerpo Y regar mis entrañas. ESCLAVA Sabor a merca por las mañanas Sabor a birra por la tarde Sabor a llanto por las noches. A quien abrazaras cuando tus lagrimas inunden tu cama? Con quien te drogaras cuando tus lagrimas inunden tu cama? A quien le diras “te amo” cuando tus lagrimas inunden tu cama? Sabor a wasca por las mañanas Sabor a hambre por las tardes Sabor a pena por las noches. Mi lengua conoce cada uno de tus sabores. Mi boca es esclava de tu sudor Mi boca es esclava de tu sudor Mi puta boca es esclava de tu sudor.

PARTIDO AL MEDIO EN EL MEDIO DE LA NOCHE
Tu casa es apenas el hueco donde crees tener una familia.
Tu cuerpo es apenas el hueco donde crees tener una vida.

Este trago aun no será suficiente para olvidar.

Mierda, el mundo se incendia y todo se derrumba adentro nuestro.
Las cosas solo empeoran y esta enfermedad ya nos esta pudriendo los huesos.
No, aun este trago no será suficiente para olvidar.

Jodimos el sueño, verdad?
Si, vaya que verdaderamente lo jodimos.
Quedo algo bueno de lo que dañamos?
No mucho… realmente nada, sabes.
Entiendo, sírveme un trago mas, por favor que me muero hambre.

Y este furioso morir de hambre
Solo me aviva el odio de hacerme un banquete.
Si
Claro que si.
Condenado furor
Maldito morir de hambre.

Asi que si, si me haría un buen banquete…
Arrancando de cuajo y poniendo en una puta bandeja
todos esos dedos que señalan
todas esas lenguas que murmuran
todos esos ojos que husmean
todos esos corazones que juzgan
todas esas manos que lastiman…
Me haría un maldito banquete servido en una puta bandeja.

Que ya estoy furioso de morirme de hambre
Y ver como tantos otros mueren de hambre
Y que aun este trago nunca es suficiente.

En las calles
Entre la mugre

Madres famélicas cargando sus crios esqueléticos
Dopados para no molestar cuando piden monedas durante horas
Envueltos en trapos sucios.

Viejos enfermos y derrotados que apenas pueden caminar para juntar basura
Y dormir en algún rincón cuando llueve. Cagando en las calles hasta morir de frío.

Mujeres agotadas por la frustración y los golpes de sus maridos
Cansadas del trabajo y la postergación y el silencio
Rendidas llorando a escondidas cuando vuelven a sus casas.

Niños y niñas corriendo sucios por las noches
Evadiéndose de todo robando tonterías
Pidiendo huyendo por la madrugada
Solos.

Pibes sin motivación ni ganas de soñar el futuro
Enloquecidos por los latigazos de la demencia y el sin sentido.
Golpeados hasta quebrarse por las órdenes de este maldito mierdero:
Compra, vende, adelgaza, ve al gimnasio, se exitoso, compra mas ropa, no tengas personalidad, compra mas electrodomésticos, compra mas relojes, compra, golpea a tu mujer, emborráchate solo para olvidar que eres un infeliz obrero, no escuches a tus hijos, gasta tu pequeño sueldo en créditos y putas, jubílate, enférmate y muere de una maldita buena vez.

Chicas entregadas a cualquier promesa de ser “una mujer” buscando noviecitos que les prometen amor eterno y ya luego empiezan los golpes y la humillación y las violaciones cargando sus embarazos entre miserias y locura. Solas en la noche ofreciéndose a cualquier tipo por unos billetes. Limpiando la mierda de otros por un poco de dignidad. Vaciadas emocionalmente por la degradación. Castigadas con la obligación de ser bonitas. Olvidadas de todo. Aguantando golpes y llorando en silencio tener que seguir adelante por sus hijos.

Mientras los gusanos engordan comiéndote el alma traficando el cinismo de lo que podes pagar con tu sueldo.

Mierda, el mundo se incendia y todo se derrumba adentro nuestro.
Como pudimos joderla tanto?
No nos queda nada, lo se.

Y yo también perdido por la desesperación
A veces apenas puedo sostener con firmeza mi botella.

Ni yo ni nadie quiere saber de estas cosas
Pero es lo que me tiene partido al medio
En el medio de la noche.

IOSHUA lee su poema “Amor en bici”

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